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    “您说他不在乎那些亡魂。”

    “那您刚才让于易演的那场戏算什么？”

    他的手指点向于易手里的剧本，声音陡然拔高。

    “破例捏碎烟，为一个素不相识的小孩，破了自己守了一千年的规矩。”

    “一个不会被亡魂撬动的人，为什么会为亡魂破例？”

    “这个动机接不上，捏碎烟那场就只剩漂亮动作。”

    “漂亮动作撑不起人物。”

    陈成锐一连三问，气势汹汹，整个人都站了起来。

    他像是抓住了一个天大的把柄，眼里满是扬眉吐气的快意。

    会议室里几个人的目光，在屏幕和陈成锐之间来回扫。

    周明的心也提了起来。

    这确实是个死结。

    承认了麻木，那破例就站不住。

    承认了破例，那麻木就是假的。

    两头堵死。

    于易低着头，手里的笔捏得发白。

    他不敢看屏幕，他怕看到造梦师真的被问倒。

    那会比他自己被问倒还难受。

    工作室里，林阙靠在椅背上，指尖在桌面上轻轻点了一下。

    一些早已沉下去的旧记忆，在这一刻泛了上来。

    会议桌、资方、逻辑漏洞、急着翻盘的人。

    他见过太多。

    他们最大的毛病，就是把人想得太简单。

    他们总爱把人心切成两半，一半贴上深情，一半贴上麻木。

    可真正能让角色站住的东西，往往藏在中间那片灰里。

    他们想不到，人心里那点最幽微、最见不得光的东西，恰恰长在黑白之间的灰里。

    林阙开口了。声音很慢，慢到每个字都像是从很深的地方捞上来的。

    “陈少，你听岔了一个字。”

    陈成锐一愣。

    “什么字？”

    “我说他不在乎亡魂。”

    林阙顿了一拍。

    “可没说他不在乎别的。”

    会议室里所有人都抬起了头。

    “他在乎的，不是那些来来去去的亡魂。”

    “他在乎的，是他自己。”

    ……

    　　


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